El ángel

Yo no me he inventado nada. No soy capaz. Cualquier imaginación posible será siempre superada por la pluma del escritor misterioso que tuerce los destinos.

Él, seguramente, envió al ángel exterminador que disparó la 38 Especial. El padre de familia ejemplar, ingeniero civil, recibió la bala en el vientre y bajó con rapidez al infierno, condenado para siempre por la violación que nadie escuchó, pero que rompió sin remedio el alma de la niña.

El vengador involuntario y la pequeña nunca se conocieron. Cada navidad, secretamente, ella le rezaba al escritor para que enderezara el destino del hombre preso. Puede que la escuchara, porque Miguel sólo cumplió cinco años de su condena.

Postal del Zócalo

De pronto la vi. Noté la atipicidad del rosa brillante en su falda y los tacones de charol en su cuerpo terroso. Apretaba ansiosamente el bolso decorado con chaquiras mientras aceleraba el paso, para dejar atrás las fauces del ruinoso edificio que se anunciaba cínicamente como "Hotel Brasil".

Al cruzar frente a la puerta, mis ojos tropezaron con la bragueta sucia de su último cliente, tironeada por los dedos torpes de borracho que intentaban cerrarla antes de pisar la acera. Me sonrió, y no pude evitar una carrera llena de asco, perseguida por mis propios demonios.

Siempre he querido vivir lejos. Pero cada vez que me muevo hacia allá, inevitablemente lejos se transforma en cerca y me urge a escapar otra vez.

No no no, negativo.
No no no, definitivo.

Hoy no me hablen.

Por si las dudas, no saqué el coche.


Y sí, digas lo que digas, tengo derecho a estar chipil.

Imagen para desestresar en días hormonales (todos mis días lo son).

Mi cuerpo está en el trabajo. Mi cabeza sigue en las vacaciones a las que no pude acompañarla.
Chale. Extraño que mi mami me mantenga (y las dos semanas de vacaciones en Semana Santa).

Tal vez debería pensar en casarme bien...

Tal vez ahora sí le llegó la hora a África.

:)