Si le hubiera dicho a mi mamá que mi sueño era pasar la tarde del sábado haciendo mis deberes de francés con más de dos mascotas alrededor, sola en mi casa de la montaña, quizá me hubiera corregido. O abofeteado. O tirado al barranco más cercano, ante mi evidente posesión satánica (¿quién si no el amo de la oscuridad podría inspirar semejante vandalismo a la imagen del marido y los tres hijos que debería tener en este momento, de acuerdo con la tele, la iglesia y todas las películas que he visto?)
Lo bueno es que no podía habérselo dicho, porque no tenía ni puta idea. Supongo que mucho tiempo creí lo que el mundo tuviera qué decirme sobre estar completa y sobre ser feliz. Muchos de estos casi veintinueve años los he vivido en el malaferre, en una torcida interpretación de que el amor triunfa siempre.
Pues resulta que sí. El amor triunfa siempre, aunque no siempre viene acompañado de un vato dispuesto a arruinar la química sexual con toneladas de convivencia diaria. A veces viene en la forma de un hogar construido a base de hipotecas, buena voluntad y gente que tiene la decencia de estar ahí sin estorbarse mucho. De perros y gatos adoptados. Niños por venir, al menos convencional de los hogares, que se inauguró con una leve inundación y problemas de plomería. El amor en mi vida se parece un mucho a la paz, con cambios en las prioridades y viajes al tiradero de basura para encontrar futuros muebles.
Supongo que todavía tomará un montón de tiempo aceptar que la vida no es perfecta, que uno rara vez es coherente y que a veces las cosas sólo son lo que son. Uno no siempre sabe qué son, es cierto. Sólo podemos atisbar franjas de color que se mueven confusamente. Quizá sea por todo el chocolate y por Carla Bruni, pero ¿de eso se trata vivir, qué no?
