Que nos sea dada la fiesta, el frío del gozo. Que nos sea dado el adulterio, placer de los que se van, de los que huimos hasta de nuestra sombra.

Nosotros, mentirosos ante el espejo, noches ha, desacralizamos todos tus juramentos.

Ahora que eres otra sombra sin nombre, puedo sencillamente estremecerme con el recuerdo de esa certeza de muerte que me invadía cada vez que tú, implacable, me arrojabas al abismo del orgasmo.

Requiem

La vida es frágil, pues. La que late dentro de ti justo ahora que tienes qué despedirte a través del cristal, esperando que la clave morse de tu amor adolorido le llegue al incauto que quién sabe dónde anda, porque ese fulano pálido del ataúd no se parece en nada a tu hombre, al hombre que te dejó una hija prendida al corazón y otras vísceras más o menos importantes.

La de tu hombre, la tuya propia, también lo es. La suya, impresionantemente frágil, porque sólo necesitó un muro de contención y un mal cálculo para dejarte en la oscuridad. Aún no lo sabes, desde luego. Eso sólo podrás entenderlo una vez que duermas en tu cama vacía, que su ausencia te golpee sin previo aviso a las once de la mañana en los pasillos de ese lugar que a fuerza de humanidad hemos convertido todos en casa, en lecho, en tumba.

Tu amor era tan legítimo como el que más. Necio, irracional, imposible. Resistente hasta a la indecisión del hijo de toda su puta madre que lo único bueno que alcanzó a dejarte fue una huérfana, refugiada debajo de tus costillas. Ni siquiera te dejó el derecho a llorarlo en primera fila, porque ahí está una desconocida que no parece enterarse de nada y lo entiende todo. Hubo que pasar a la calle, a ese funeral extraoficial que se hizo a base de los que vivíamos en la otra parte de su mundo. Cada viuda tuvo su cortejo. Y era tan extraño saber que esto era más real, que lo único auténtico de su vida fue la sombra, fuiste tú.

A veces, de verdad, odio a todos. No estoy segura de qué tan normal sea.

Lonesome..

Le debo una gratitud sola a la literatura (a la de los otros, por supuesto): ni en mis momentos más abyectos me ha dejado completamente sola.

Ha descendido conmigo a los infiernos de las madrugadas frías, intoxicada de cualquier cosa, desnuda, a merced de un extraño. Y me ha guiñado, cómplice, un ojo, como diciendo: se puede ir más allá.

También en esos instantes -tan raros, tan lejanos- en que el mundo parecía tener sentido, tuvo la decencia de hacerme entender que hubo otros locos, borrachos de amor y estupidez, que sacrificaron su última ingenuidad al sangriento dios del deseo, que escondía cuchillos afilados bajo lo que parecía un lecho de héroes. Y supe, de antemano, que cada mísera gota de felicidad se paga al doble. 

También ha pintado mi deseo más terrenal con la misericordia de la desesperación. Cada paja, que no hubiera sido más que eso: una paja triste y solitaria, se tiñó de un humor extraño, cuando supe que hay otros mil obsesionados con esos minutos de muerte que seres fantasmales les regalaron.

Uno abandona todo por la promesa vacía de un instante. Lo malo -claro, siempre hay un lado malo-, es que la sed no muere cuando el momento prometido se desvanece.

La sed permanece, como un pequeño mounstro personal, viviendo de la sangre que brota por esa herida que se ha convertido también en respiradero.

Hay dias en que, por dios, no quiero salvarme.