Piratas

A veces extraño ser la escuincla flaca de hace nueve años. No sólo por lo flaca , sino también porque cuando tenía catorce años no sabía que iba a terminar como uno de esos perros que persigue coches (yo, de vocación felina).

Ayer alguien me dijo que soy capitana de un barco pirata, porque ando por los mares sin ruta, nada más pendiente de lo que puedo abordar, gastándome el tesoro en una peda -esto es inexacto, también compré un montón de cosas superfluas- sin un plan, ni siquiera un sueño en concreto. No sé si esa persona me describió, me insultó o intentó un halago, pero tiene -y odio que así sea- un chingo de razón.

Hoy lo escribo, sin tener una idea precisa del motivo de mi exhibicionismo: no tengo una meta en la vida. Por supuesto, hay miles y miles de cosas que quiero hacer, que me gustan, que me motivan, pero mal que bien ya llegué a ese bello punto en la vida en que uno nada más está esperando a qué hora se muere. Vamos, ni voy a escribir nada que en verdad me comprometa -porque soy bien floja-, ni voy a correr a salvar al mundo -porque soy comodina y miedosa-, ni voy a convertirme en lo que mi madre siempre quiso que fuera-porque no, sería el colmo, tanta escuela para acabar de ama de casa, iuk-, ni voy a enamorarme tanto de un hombre como ella, porque...pues porque soy como cien veces más egoísta y mamila.

La persona que me tildó de bucanera trató de rebatir esta apesumbrada conclusión asegurando que el sentido de mi vida parece estar en la búsqueda constante de la siguiente posición más cómoda.

Mal que lo diga, porque no quería huir.