Hay viernes que parecen lunes.

Y hoy cometí el error de presentarme a trabajar con mi propia personalidad. Llueve tanto... quisiera sentarme a disfrutar esta tristeza lunar, que me hace llorar por todos los cachorros del mundo, pero este no es lugar para estar viva.

Soy un pequeño animal irracional, soy pura tierra, oscuridad. Solía odiar estos días, recordatorio de la extraña potencia de dar vida, pero empiezo a creer que sin ellos no sería más que un trozo de caucho asalariado.

¿Qué hombre entenderá la fuerza que se requiere para calcular impuestos mientras todo tu cuerpo se abre en canal y sangra?

(Qué prosaica. Pero bueno, de verdad, si algún varón lee esto, que recuerde la peor diarrea de su vida e intente imaginar cómo habría sido conservar la compostura mientras te ataca un retortijón asesino).

http://sdpnoticias.com/nota/158047/Nina_de_10_anos_se_suicida_tras_ver_La_Rosa_de_Guadalupe

-no, nadie va a venir a revivirte...

-no hay nadie allá arriba...

-aunque nadie debería sorprenderse.

"...me importa una chingada esta vida de cagada, voluble y arreglada, no me impresiona nada..."

Esa María Barracuda sí que tiene vena poética. Chale, sí, quién me manda quererte tanto.

Te he buscado siempre, aunque esta es la primera vez que te hablo.

Lo nuestro ha sido siempre el silencio, la distancia; tanto, que a veces pienso que te inventé para aferrarme a la cordura. Sé poco sobre ti, a pesar de lo gráfico de las anécdotas de mi madre, en las que tu mano fue siempre un puño y tu risa un cuchillo. Me he empeñado en conocerte, porque todo eso nunca me ha podido explicar la razón de que ella te ame tanto... de que yo te quiera tanto.

Eres mi origen: tus genes me han hecho el animal solitario que soy. Nunca fui como ella, nunca pude aprender a esperar, a ser ama de casa, a agradar. Tu herencia me empujó a tomar las cosas por mí misma, a conocer el mundo más allá del jardín municipal de los domingos, a endurecerme sola.

Aun así, la verdad de tu abandono me marcó para siempre. Te evité en ellos y quise ser como tú, autosuficiente, un poco perdida, pero sola. Buscándote en la voracidad de mis lecturas, en ese extraño amor al trabajo que compartimos.

Cuando me contaste tu vida, te di todo el perdón que no pediste. Te rescaté de los golpes de tu madre, de la frialdad de tu padre. Te llevé a la excursión de la escuela y te compré un regalo de navidad. Sobre todo, te abracé cuando dormiste en la calle y revolviste la basura buscando qué comer.

Se puede hacer mucha mierda de una cosa muy pequeña. El secreto es inflarla lo suficiente como para que, cuando estalle, salpique escandalosamente.

I'm sad because my little, meaningless job, is full of shit.

Estoy hasta la madre de las personas que piensan y actúan como si fueran el puto centro del universo. Un aviso para todas ellas:

a) Si estoy enojada, seguro que no es contigo, porque tu existencia me importa un carajo. Deja de hacer drama.

b) No me importa que hagas drama, mientras no estés cerca de mí. En ese caso sólo me molestan los ruidos que haces.

c) La gente no te odia, le vales madre.

d) No, no tengo por qué apreciarte. No eres único ni especial. Tampoco tienes alguna gracia que me caiga bien.

Gracias.

El ángel

Yo no me he inventado nada. No soy capaz. Cualquier imaginación posible será siempre superada por la pluma del escritor misterioso que tuerce los destinos.

Él, seguramente, envió al ángel exterminador que disparó la 38 Especial. El padre de familia ejemplar, ingeniero civil, recibió la bala en el vientre y bajó con rapidez al infierno, condenado para siempre por la violación que nadie escuchó, pero que rompió sin remedio el alma de la niña.

El vengador involuntario y la pequeña nunca se conocieron. Cada navidad, secretamente, ella le rezaba al escritor para que enderezara el destino del hombre preso. Puede que la escuchara, porque Miguel sólo cumplió cinco años de su condena.