Postal del Zócalo

De pronto la vi. Noté la atipicidad del rosa brillante en su falda y los tacones de charol en su cuerpo terroso. Apretaba ansiosamente el bolso decorado con chaquiras mientras aceleraba el paso, para dejar atrás las fauces del ruinoso edificio que se anunciaba cínicamente como "Hotel Brasil".

Al cruzar frente a la puerta, mis ojos tropezaron con la bragueta sucia de su último cliente, tironeada por los dedos torpes de borracho que intentaban cerrarla antes de pisar la acera. Me sonrió, y no pude evitar una carrera llena de asco, perseguida por mis propios demonios.

Siempre he querido vivir lejos. Pero cada vez que me muevo hacia allá, inevitablemente lejos se transforma en cerca y me urge a escapar otra vez.

No no no, negativo.
No no no, definitivo.

Hoy no me hablen.

Por si las dudas, no saqué el coche.


Y sí, digas lo que digas, tengo derecho a estar chipil.

Imagen para desestresar en días hormonales (todos mis días lo son).

Mi cuerpo está en el trabajo. Mi cabeza sigue en las vacaciones a las que no pude acompañarla.
Chale. Extraño que mi mami me mantenga (y las dos semanas de vacaciones en Semana Santa).

Tal vez debería pensar en casarme bien...

Tal vez ahora sí le llegó la hora a África.

:)

Old cold...

Hace muchos años tuve un amigo escritor, que me prestó un cd: era el soundtrack de Million Dollar Hotel.

Creo que ya no tengo uno solo de los sueños de entonces, cuando corría por esta ciudad torcida pensando en lo fascinantes que eran todos, por atreverse a vivir en la fantasía que alimenté secretamente en un pueblo frío.

Ahí los dejé a todos, incapaz de realizar nada, por miedo a romper las pocas articulaciones que me quedan, las cosas luminosas que serán silencio para siempre. Volví a la realidad de lo conveniente, de lo que se queda un tiempo y se hace polvo. Y está bien, porque acá no se pasa frío ni hambre, pero tampoco vino ni poesía (que ignoro en su mayor parte). Sólo quedan los símbolos gastados de un pasado extraño y ambiguo, como el CD...