La Zita, coautora de este blogggg

La vieja volvió a unir sus dedos con el tejido. Les contó una historia, un poco extraña para una vieja tatuada, pero como era tan decrépita, ninguna la interrumpió con sus objeciones:

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Autor:
La Zita

Polaroid

Sí, ella solía mentir. Caminaba a las seis de la mañana a casa, suficientemente muerta de cansancio.
Las ansiedades, las verborreas, eran todas suficientes.

Hablaba y hablaba.

También solía creer en todo, y contar su pasado hasta deformarlo como una barbie vieja en una parrilla.

Escribía cosas así: "barbie vieja". Y pensaba en que era la más atroz del mundo, la maestra de la crueldad imaginaria. Su personaje estaba hecho de acuarelas diluidas.

De vez en cuando, agitaba los hombros en una rola de Elvis Costello. Y saltaba al siguiente drama inventado, le regalaba un par de horas al siguiente olvido, y no supo cómo empezó a retratar a los demás, en sucios cuadros íntimos, hechos de palabras en arial doce.

Volaba, como las gallinas. No demasiado lejos del suelo. Y no, nunca explicó nada a nadie. No señor Freud, yo no quiero un pene propio. La verdad es que no me gustan: son muy feos.

Otra vuelta y ella seguía con su magia radiante y sus claves secretas. Nadie, ni ese, pudo herirla. Yo diría que no se puede herir a un fantasma, porque alguien ya lo destripó antes. Yo supongo que ella me mandaría a la verga, y nadie podrá saber sus razones, si las tiene.

Este retrato no existe, es una instantánea borrosa.

-nadie, nadie debe decir que la conoce.
-sí, otra vez está borracha.

Epifanía #76867

Los bloggers son como vedettes... nada más enseñan una pierna a medias, y se apaga la luz en cuanto se encueran.

(Oh, libertad de expresión. Oh, internet. Oh, pinche virus que me regala todo el tiempo y descanso del mundo a cambio del funcionamiento organizado de mis neuronas)

Diablos, ahora sí creo que ha comenzado a envejecer.

No me molesta tanto ver adultos nacidos en el 91, como comprobar que lo que yo conocía como mundo se está cayendo a pedacitos.


Michael Jackson ha muerto. ¿Quién sigue, Madonna?

Carajo, seguramente también me van a salir canas...

Sv Alteza cerró el changarro.

Caramba.

Cómo extraño a esa zorra exhibicionista

Después de meses y meses de escuchar mis desabridas anécdotas oficinescas, llenas de preocupaciones aburridas como "no estoy segura de que el resumen debiera entregarse en tamaño oficio", "esa vieja se viste como teibolera de antro de mediana calidad", "ese pendejo volvió a desconfigurar mi compu" o, la mejor de todas "creo que mi patrón es joto", mi amable interlocutor me dio la solución para dotar a ese tercio de mi día de algún sentido:

"ponle a todo risas pregrabadas"

Lo hice, y el resultado es aterrador: trabajo en el proyecto sesentero nunca llevado a la pantalla de Chespirito.

Alguien máteme.

P.S. No, no planeo renunciar. Esperaré a que se acabe mi contrato y me corran. O peor aún, que descubran que he estado registrando el tiempo que me han pagado como horas de servicio social y me hagan hacerlo otra vez. Es que pagan bien...