En aquellos días, miraba el atardecer de la sierra y esperaba. Los días pasaban cada vez más distintos de ti, mis contornos eran cada vez más míos.

Tenía una tristeza de pocas palabras, era más de ahogos y de sueños crueles. No estaba muy viva que digamos; era un pájaro eternamente mojado y hambriento. Es lo que más recuerdo de aquellos días, además de los lugares que se fueron haciendo comunes en mi vida cada vez más inhóspita.

Casi siempre encontré mi lugar en un rincón que nada tuviera que ver con nadie. Mi hogar se hizo de dos tablas cruzadas y un jabón, la vida se enraizó, silenciosa, en algún punto de mi consciencia. Me he quedado un poco gorda, un poco insensible y automática, sin voz.

Simplemente sucede que necesito desesperadamente algo hermoso y todo es demasiado caro e inalcanzable.

Empieza aquí, todo mi porvenir es agua pasada. Pero yo me voy, de cualquier forma me voy.

I just hate everyone.

Today.

Morons...

Entrada 64

No
Nunca
Nunca y siempre
Y lo que yo quiera
Mis silencios
Todos los huecos de mi historia

Mi libertad
El balbuceo
La eterna ternura
Y el amor
(de verdad el amor, no la versión china, plasticosa)

Soy tan feliz
Que no puedo tener talento alguno
Y qué

La resaca ahora es la bendición de mi cuerpo expulsando toda la mierda de anoche. Me gusta este momento, cuando empiezo a tener frío y mi estómago ha cesado de dar vueltas.


Tal vez pueda comer y dormir y olvidar y empezar de nuevo en cualquier lado.

Ahora sólo aquí, pensando en platos rotos.

Quiero ser cualquier cosa ahora, un pato, una nube, un pelo de gato.
Mi papá dice que me parezo a John Lennon. En su caso es algo bueno. Cuando era niño y viajaba por todo el país, buscando a su padre, le gustaba llegar a una caseta y pedir el directorio.

Pasaba varios minutos buscando a personas con sus apellidos. Dice que cuando encontraba Arredondos y Muñoz se ponía contento, porque tal vez tuviera otra familia en otro lado.

La soledad es un mal genético.

Yo nunca he llegado a casa

Memento barato

Vi la foto y recordé todo: el mar era tan inocente y la felicidad tan absoluta, con cada caguama y cada fumada de no sé qué.

Yo era bastante joven hace dos años. El mar era mío y me curaba de todas las ausencias imaginarias. No había algo que no pudiera tolerar entonces, nada que detuviera las sensaciones aleatorias que me acosaban.

No sé; soy una profesional de la nostalgia. Puedo añorar esas gafas y esa arena que se me quedó en las orejas dos semanas después de regresar, aunque me haya quedado sin dinero y durmiendo en una tienda con seis extraños (que incluían una noruega deprimida y muda).

Ya no creo que haya sido mejor entonces, sólo que mis elecciones me han llevado a lugares extraños, que nunca pretendí conocer.

Ha sido un par de buenos años. Sólo que en noches como esta, me da por creer que yo no soy yo, que mi esencia se diluyó entre la seguridad y los kilos extra. Todavía me quedan las pesadillas.

Chale

O santa cachucha, no sé. Esta semana, pa' no variar, ha sido un congestión de odios y estreses varios y terribles. Y de hueva. Y vale madre, ¿no?

Me siento en una canción de Molotov. Barata, grosera, odiosa y llena de razón. De razón sobre cosas ultra-archi-mega pendejas. Sobre oficios sin corregir, circulares tardías y estupidez ajena, que nomás hace más evidente la mía.

A uno le enseñan a minimizar sus penas. A los burócratas -como tengo el deshonor de ser-, más que a todos. Porque no tenemos chiste, trabajamos entre puros pinches papeles aburridos, nos vestimos mal y para colmo nuestro salario viene de los impuestos (cuando nos pagan, of course). Entonces ¿de qué se puede quejar, válidamente, un burócrata? ¿Del jefe que ya está perdido para el mundo y sus esperanzas gracias a su autismo-megalomanía? ¿De las compañeras que tienen el doble de tu edad, la mitad de tu preparación , el triple de tu sueldo y el cuádruple de tu ineficiencia? No sé. Los burócratas nunca han tenido el derecho a quejarse.

Entonces no vale encerrarse en el baño a chillar por la cajetiza más inmisericorde e inmerecida de la vida. El show se acaba el viernes y ya. La demás gente sí tiene problemas reales, hijos, tesis, novelas, depresiones, parientes, todos más importantes que cualquier mamada que haya podido pasar entre ocho y tres (en mi caso, entre siete y media y once... de la noche).

Las tormentas en conitos de papel son eso, no importa cuánto te hayan hecho desear romper a batazos dos tres vidrios. Y no importa que la renta salga de tu bolsillo... tus preocupaciones son pendejadas y se acabó.

Evidentemente, soy una persona detestable.

Y, sí, una pinche burócrata con pedos de redacción.

A la verga, es viernes ¿ y qué? hoy sí me puedo poner una peda.

Amén...