Anuncio esquizofrénico al vacío

Empiezo de veras. Con la tesis. O mejor dicho, empieza la señorita que diario se entacona y se perfuma para ir a chambear. Empezamos, porque la pobre desde que es burócrata piensa lo mismo que un pepino y justo ahora preferiría estar leyendo la Cosmo.

Yo no le ayudo en nada. Estoy aquí metida, imaginando cosas más divertidas, con ganas urgentes de algo decadente que me entretenga. Pero se la tendré que escribir, si no me dejará con las ganas de esos libros que me tiene sin leer, porque "no tiene tiempo", la muy perra. Si la he visto pintarse las pinches uñas de los pies de rosa, cuando bien podría dejarme terminar La Ratesa.

Sí, debo trabajar por ella, no sea que luego quiera dejar de mantenerme...

(por primera vez en la vida, me parece, terminaremos algo juntas... prometo no meterle el pie esta vez)

Misceláneos

• Sí, el gobierno me paga cien pesotes la hora por lo que hago. No, no me da pena invertir media hora de esas en escuchar las penas amorosas de la secre del jefe (en una de esas evito un ataque psicótico con miras a desaparecer todo el edificio). Nota pa' quien lea esto: es lo que me pagan cuando me contratan. Normalmente trabajo de a gratis dos de tres meses... Y sí, ando bien bruja ahorita.
• Creo que soy 79% lesbiana.
• Estoy segura que cualquier hombre que lea el punto anterior compartirá mi preferencia (sí, las mujeres huelen mejor, lo cual, de hecho, es la razón preponderante de mi desviación. Por lo demás, todos los seres humanos son unos hijos de la chingada).
• Me gusta la luna llena, pero me pone muy loca. Este es el post más inútil de mis insomnios.
• Me escribió hoy. Me dijo cuánto piensa en mí todavía, me contó de sus líos con las mujeres que ahora lo tienen anhelante de carne y de amor. Extraña filia para mi amigo gay, debo decir.
• Me gusta la humanidad. La odio. Me asquea. La adoro. Creo que mi gata va a comenzar a hablar de un momento a otro.

Los locos escriben poesía. Es más sonido que idea, más imagen que palabras. Si no fuera tan mala, escribiría un poema.

Hay luna llena y no he salido a aullar.

Supongo que la razón por la que recomiendan a los depresivos adoptar un gato es que así uno tiene un testigo fiable para llorar.

La Zita, coautora de este blogggg

La vieja volvió a unir sus dedos con el tejido. Les contó una historia, un poco extraña para una vieja tatuada, pero como era tan decrépita, ninguna la interrumpió con sus objeciones:

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Autor:
La Zita

Polaroid

Sí, ella solía mentir. Caminaba a las seis de la mañana a casa, suficientemente muerta de cansancio.
Las ansiedades, las verborreas, eran todas suficientes.

Hablaba y hablaba.

También solía creer en todo, y contar su pasado hasta deformarlo como una barbie vieja en una parrilla.

Escribía cosas así: "barbie vieja". Y pensaba en que era la más atroz del mundo, la maestra de la crueldad imaginaria. Su personaje estaba hecho de acuarelas diluidas.

De vez en cuando, agitaba los hombros en una rola de Elvis Costello. Y saltaba al siguiente drama inventado, le regalaba un par de horas al siguiente olvido, y no supo cómo empezó a retratar a los demás, en sucios cuadros íntimos, hechos de palabras en arial doce.

Volaba, como las gallinas. No demasiado lejos del suelo. Y no, nunca explicó nada a nadie. No señor Freud, yo no quiero un pene propio. La verdad es que no me gustan: son muy feos.

Otra vuelta y ella seguía con su magia radiante y sus claves secretas. Nadie, ni ese, pudo herirla. Yo diría que no se puede herir a un fantasma, porque alguien ya lo destripó antes. Yo supongo que ella me mandaría a la verga, y nadie podrá saber sus razones, si las tiene.

Este retrato no existe, es una instantánea borrosa.

-nadie, nadie debe decir que la conoce.
-sí, otra vez está borracha.

Epifanía #76867

Los bloggers son como vedettes... nada más enseñan una pierna a medias, y se apaga la luz en cuanto se encueran.

(Oh, libertad de expresión. Oh, internet. Oh, pinche virus que me regala todo el tiempo y descanso del mundo a cambio del funcionamiento organizado de mis neuronas)