Después de meses y meses de escuchar mis desabridas anécdotas oficinescas, llenas de preocupaciones aburridas como "no estoy segura de que el resumen debiera entregarse en tamaño oficio", "esa vieja se viste como teibolera de antro de mediana calidad", "ese pendejo volvió a desconfigurar mi compu" o, la mejor de todas "creo que mi patrón es joto", mi amable interlocutor me dio la solución para dotar a ese tercio de mi día de algún sentido:

"ponle a todo risas pregrabadas"

Lo hice, y el resultado es aterrador: trabajo en el proyecto sesentero nunca llevado a la pantalla de Chespirito.

Alguien máteme.

P.S. No, no planeo renunciar. Esperaré a que se acabe mi contrato y me corran. O peor aún, que descubran que he estado registrando el tiempo que me han pagado como horas de servicio social y me hagan hacerlo otra vez. Es que pagan bien...

Update innecesario de mi vida

Me encanta eso de los quizes del fakebook... así, uno puede construirse una personalidad que quepa en una frase de Sabina, una canción de los Beatles, una marca de chela y una pose sexual. A pesar de lo anterior, no me arriesgo a tomar alguno. Mi personalidad de fakebook caducaría en cosa de dos horas.

No, no es que me dé güeva reinventarme...documentarlo, por el contrario, agh...me hace agonizar de pereza.

Tal vez debería entrar al twitter... pero, bueno, eso implicaría no sé cuánto tiempo ante la pantalla polvosa de esta simpática chompu.

Qué bonitos son los domingos. ¿Ya mencioné que lo más emocionante de toda la semana fue comprar un suavizante que huele como bubaloo de mango-durazno? Mi madre no me lo perdonaría, ella siempre usó del azul clásico. Hoy lo estrené, porque mis sábanas ya olían a muchas cosas agradables que juntas y añejadas no lo son tanto.

Maldita edad económicamente activa... me perdí el concierto de Metallica. Y, bueno, encima de eso, es domingo y tengo que estar sobria.

Sí, a huevo, me gusta Metallica y qué.

Sí, yo estaría contenta de ser una de esas viejitas seudo alcohólicas que siempre están pisteando pero nunca se ponen pedas bien...

Maldita edad económicamente activa...

Que trata de que a veces también me doy cuenta de lo que pasa en el mundo

Qué bueno que me gusta Benedetti... y un montón más de literatura barata y panfletaria.
Es mi refugio mainstream del desafortunado hecho de que nada más no trago la banda sinaloense -condena absoluta al ostracismo-.

Descanse en paz mi mal escritor favorito.

P.D. *El diario La Tercera, en tanto, indicó "Muere el escritor de los oficinistas melancólicos"*...Neto, mi único lector, espero que entiendas porqué Benedetti muerto anda por aquí.

Be kind, rewind... (lo quiero todo otra vez)

Pedir el privado fue una pequeña marejada de rubores para mí. Eso, y enfrentar al gordo prepotente de la entrada al misterio... pinche cancerbero de tres pesos. Por tacañería e incertidumbre estuvimos a punto de volver a los asientos, pero la chica te hizo el primer regalo de cumpleaños, un billete, para que pudiéramos entrar los tres. El corazón me latía en la entrepierna, y no habíamos visto nada. No sé, en realidad, si vimos gran cosa, pero cuánto sentimos, cuánto saboreamos...

No recuerdo la canción. Mi cerebro (o lo que quedaba de él) únicamente registró sus órdenes vestidas de broma, y mis manos deshaciendo el nudo de su top, mientras tu cara se sumergía en la penumbra del sillón. Lo demás no tiene orden en mis memorias.

Vomitar de sueño es sólo un síntoma de que se necesitan unas caguamas...

(tres de cada cuatro blogs que leo son de chicas. Creo que odio a los hombres)

She's lost control

La página en blanco, otra vez. Con estas arañitas correteadas, queriendo esconderse de los ojos que les den algún sentido porque, oh, sorpresa, así como sentido, no tienen.

Hice un experimento. Traté de probarle al mundo (y a mi madre y a mi casera y a la abuela de mi mejor amiga de la primaria) que puedo vivir con noventa y cinco pesos semanales, lo cual implica, por cierto, dejar de pagar superfluidades como renta y servicios.

Tardé exactamente ciento cincuenta y ocho días en encontrar mis cosas en la calle; por suerte, era enero y no llovía. Podría pensarse que una desempleada sin hogar es una persona tendiente a la depresión. Bueno, la cosa es que no es posible llevar dignamente la depresión sin un litro de helado por lo menos, así que ni siquiera podía darme el lujo de deprimirme. La verdad es que tampoco quería trabajar; después de diez años seguidos de talacha, como que la güeva huele mejor. Al menos por un tiempo. OK, mi resolución no tenía sentido, era irresponsable y además pendeja. Pero yo quería huir de los mostros, sí, mis propias abominaciones con ortografía incompleta. Después de la literatura, la vagabundancia. A restregarles a esos propios que la neta sí me iba a morir de hambre.

Aguante, señorita. ¿Cómo dejarse caer así, por el lavabo de las cosas? No sé si te das cuenta de lo jodida que te ves, hay que levantarse, volver a dormir en blandito. Yo ya me cansé de lidiar con tanto nihilismo baratón. ¿No tienes perdida entre tus chácharas, alguna otra respuesta?

Mi conciencia (o la otra loca que vive en mi cabeza) empezó a ser un severo fastidio la primera noche que pasé en la Dama, esperando la migración hacia el próximo lugar de abrigo. Había considerado la opción de meterme a un hostal, pero podía quedarme demasiado dormida si me descuidaba.

¿Y si me iba a vivir a un aeropuerto? Demasiadas pelis, no, aparte ¿cómo diablos iba a comer ahí, si todo es tan caro?

Vámonos a casa, esto ya duró más de lo necesario. ¿Cómo se te ocurre hervir café con mota? Creo que ni cuenta te das, te estas muriendo de hambre.

Diablos, me había perdido. Entonces llegaste a salvarme. Otra vez.

No vuelvas a dejar tus medicinas. Luego andas por ahí, inventándote historias sin salida.

Jo, no no no. A broken leg is what you have, squizo is what you are. So I am, so I am...